CONSEJOS VARIOS PARA UNA NOCHE DE PELÍCULA

“Roxanne

You don't have to put on the red light”[1]

THE POLICE

Queridísimo Adán,
adiéstrame (si puedes).
Haz gemir las esquinas de este saxo tenor.
Ponte las esposas de fieltro
que compré para ti.
Te espero en la doble puerta del infierno,
con todas las luces encendidas.
Estoy dispuesta a quitarme las alas a la vez que el vestido.

Baja, nota a nota, tu escala jazzística
por mi espalda de humo,
abandónate pagano al sí bemol,
agarra el quejumbroso saxo soprano
y toca otra vez,
toca otra vez Roxanne.

Recuerdo una película. Ella fumaba.
"Play it, Sam. Play 'As Time Goes By." [2]
Tócala Sam.

Hunde de nuevo tu boca

demoníaca en mi vientre,
llena el saxofón de los fluidos transparentes
que decoran tu barbilla,
engánchate a la dureza desafiante del pezón,
acaricia el falo amarillo
y toca otra vez,
toca otra vez Roxanne.
Tócala Sam. Tócate Sam."You played it for her, you can play it for me...
If she can stand it, I can! Play it!"[3]
Toca otra vez.
Quiero morir de placer.

“Roxanne

You don't have to put on the red light”.

[1] “Roxanne, no tienes que encender la luz roja”.[2] "Tócala, Sam. Toca 'El tiempo pasará". Ilsa (Ingrid BergmanI) en Casablanca de Michael Curtiz,, 1943.[3] “La tocaste para ella, tócala para mí... Si ella lo resistió, yo también. Tócala”. Rick (Humphrey Bogart) en Casablanca.
(Ayer vi un documental sobre Coltrane y hoy me apetece rescatar este poema de las profundidades de mi blog, pertenece también a La espalda de Lilith)

LA CANCIÓN DE MITSOS (guerrero universal entre el caos y la flecha, aquél que jamás corta sus cabellos)

(Poema rescatado de mi poemario La espalda de Lilith)

" 'Tis some visiter," I muttered, "tapping at my chamber door -

Only this, and nothing more."[1]

EDGAR ALLAN POE



No hay gaviotas en Venecia sino cuervos.
Dimitris (antes llamado Mitsos)
pasea su gabardina
de piel negra
por los canales desconchados.

Quoth the Raven “Nevermore”[2]

Pianista de heavy metal,
guerrero universal de la autodestrucción,
devorador insomne de cigarrillos,
sus cabellos eternos desafían al viento,
se enredan en mi vientre y me ahogan.
“No hay historia de amor en Venecia
sin ángel caído.”

Debajo de un puente gris - el más triste
de todos -, sobre una alfombra húmeda
de baldosas cuadriculadas,
Dimitris empotra contra la pared
el trasero blanco de Noema (la mujer
en que me convertí tras peluca).

Terriblemente bello,
el ángel griego de las sombras
arranca con sus pálidos dedos las alas
de mi espalda.
Dejo que sangren las heridas de otros...

Cientos de guerreros medievales
(escapados de un libro de ciencia ficción)
siguen al antihéroe por el barro.
Están llenos de muerte,
como yo, como él.

Quoth the Raven “Nevermore”.

Colombina medieval, cortesana de cabellos
rubios y pezones ampliamente decorados,
dejo que el Cuervo me flagele
y me ame
porque, perdido todo ya
y ante la muerte:
Nothing Else Matters[3].

La canción de Metallica
precipita el diluvio.
“Te espero en la oscuridad de mi cuarto,
sólo eso y nada más”.

Quoth the Raven “Nevermore"

La memoria demoníaca trabaja como un sarpullido
en la conciencia,
los caminantes me reconocen por la Ciega,
oigo un nombre: Avalón
y me desnudo,
cien guerreros hacen sonar sus armas,
Dimitris comienza a penetrarme,
me lleva por el sexo al Ponte dei Sospiri...
allí donde veían los antiguos condenados
el último rayo de sol,
allí donde debe partir sin más
el último vaporetto hasta la muerte...

nuestro último vaporetto
hasta la muerte.

[1] “Será algún visitante - musité – llamando a la puerta de mi cuarto, / sólo eso y nada más”
[2] “Dijo el cuervo: “Nunca más”.”
[3] “Ya nada importa”.

Vómito suprarrealista tras un poema de Juan Antonio Vasco o la melancolía de persiana

Phantom-No-18- Eliza Lazo De Valdés

(Poema rescatado de nuevo de mi poemario La espalda de Lilith (2002-2004))

“Eres el agua negra donde toda blasfemia alcanza
la transparencia del deseo”
JUAN ANTONIO VASCO


El hada roja del heliotropo
(mi Lilith de barro que flota enganchada de un alambre
en el altar improvisado del salón)
descubre que se ha comido un libro sin eructar.

“Me niego a olvidar”, ha dicho alguien.

Hoy es viernes, los televisores hacen huelga de ceño
y Venus ha despreciado a un nuevo amante:
“No salgo. Es la melancolía de persiana”.
“Enfermedad mental”, dicen unas.
“Cuento”, dicen otras.

Diosa caída en noviembre,
lamento la dura ausencia de esa presencia
de hombre partido en dos.
“No puedo soportarlo”, me digo.

Empiezo a escuchar tangos,
dejo que el hombre caballo
- tantas veces asesinado en mis escritos -
resucite por una de mis llagas.

“¡Que agradable el dolor!”
Oigo pájaros, muchos pájaros.
“Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite”.[1]

“¿Que más da que no me quiera?”, me digo.

Abrazo - como a un cactus – mi cuerpo dulce
de treinta y un años, aprieto mis pechos
(con los dedos bien limpios),
me quito el vestido de nausea
en la habitación y soplo
sobre sus manchas de pólvora.
“Estoy rota y lo sé”.

“eta nik...txoria nuen maite”.
Una fuerza centrífuga hunde hacia dentro mis pezones
(recuerdo: “Se´t posen durs els mugrons”[2])
abro las piernas
y no hay manera de bucear en ellas
y robarle al olvido el óvulo anti-hongos
que inunda de muerte mi vagina.

Camino (con los dedos)
a la búsqueda de un orgasmo mortífero como los de otro amante,
me siento sobre un cojín azul de fieltro
(“Encaixem molt bé nosaltres”[3], decía),
abrazo un muñeco negro con alas (hijo bastardo)
y lloro otra vez.

La mujer rota vuelve a ahogar sus sueños de poeta impostora
en el triste agujero de un lavabo impoluto
esta vez de alquiler.


[1] “Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío, no hubiera escapado. Pero así hubiera dejado de ser pájaro. Y yo... lo que amaba era el pájaro”. (Mikel Laboa / J.A. Artze).
[2] “Se te ponen duros los pezones”.
[3] “ Nosotros encajamos muy bien”.

Piano 1

Cuando suenen los pianos de la noche,
cuando la misma, como los dedos de Thelonious Monk
-tiesos, tal vez con manicura-
te acune con sus uñas de hierro.

Cuando la cicatriz que te recorre en canal
no te recuerde ya dolor alguno
y tengas que inventártelo
(deconstruir la historia, enfocarla al fracaso).

Cuando la escritura deje de ser oficio
para ser cuchillo
y los gritos de las estrellas
(bramidos, alaridos, susurros de posesa)
desaparezcan
entre bastidores.

Yo
robaré una peluca azul
-sin personaje-,
diré otro nombre absurdo a las aceras,
sacaré los tacones fetiche del armario
y sufriré en el salón de casa
(televisor prohibido, dvd desconectado)
mi disolución meterótica en un blues
(ya sabes cual)

que nunca calla.

Febo

“Car je cherche le vide, et le noir, et le nu!.”[1]
CHARLES BAUDELAIRE



Febo tenía, mejor dicho tiene, espalda
equilátera que quita el hipo.

La muerte, con su aullido de lobo
de lomo blanco,
pide a gritos de cantaor de soleá
la presencia de su sombra dionisiaca.

Febo tenía, mejor dicho tiene, forma
inquietante de varón dispuesto
a subirse a la columna.
Pre-adámico, arremolinado
sobre sí mismo, da vueltas a la silla
con zapatos de tacón
y la mano en el pubis.

Cuando los sexos hablan, la noche calla
y escucha.

Yo, vestida de mujer de cuatro cuartos,
cuento, engarzando las piedras del rosario,
nombres de otras; arranco la piel de la manzana
y maldigo la sumisión de Eva, mientras
dibujo, nauseabunda,
posturas coitales en mi ritual masturbatorio.

Febo tenía, mejor dicho tiene, miedo.

La muerte, convertida en canción
de Billie Holiday, reniega de sí misma:
“Body and Soul”.

[1] “Yo persigo el vacío, lo negro, lo desnudo.”

ROTA (fragmento VIII)

(La Rota sabía- lo aprendió
de pequeña-
que si algo no se nombra
deja de existir)

Caminó
sin rumbo,
con los ojos cerrados,
repitiendo su nombre mil veces.

Abrió fuertemente
los párpados,
esperando encontrar una farola fría,
una luz de neón, un gato negro,
alguna triste esquina con orines o un banco
vagamente conocido.
Nada.

Miró el color verde que la rodeaba
como si de un maleficio
absurdo se tratara,
todo era tan distinto:
las hojas, los musgos, la hierba...
ese color extraño que no estaba en la urbe
y aquí gritaba en todas partes.

Quiso librarse del embrujo,
volver a la realidad (en un plis plas)
con un truco infantil,
saltó con fuerza tres veces tres
sobre su pie izquierdo
y le pareció
que las piedras redondeadas eran bocas
abiertas -anhelantes
de dedos- inseguras y fuentes
de caídas
al no estar recubiertas de cemento.

Tuvo miedo. Mucho miedo.
Miedo de sí misma,
de vivir.

Incapaz de huir, se arrodilló,
mejor dicho, se tiró
de bruces
desesperada contra el suelo
(ni siquiera le dio tiempo a meditarlo),
aplastando la cara
sobre la hierba húmeda,
(para ella el concepto de hierba
eran unos bellos versos de Walt Whitman,
poco más),
dejando que las gotas de un rocío
agridulce
le recorrieran el rostro.

Agua matinal
desfigurando su exagerado maquillaje
de artista de Serie B,
pestañas postizas cubiertas
de tierra,
labios de rouge llenos de piedrecitas ...

Hundió su nariz
redondeada entre las briznas,
tomó aire
y respiró algo parecido a vida.
(Eso piensan algunos, que en lo primitivo
está el origen, la raíz de la vida).

(La Rota sabía
-como buen Ave Fénix-
que después de una muerte tardía,
aparece una respuesta
y no una resurrección).

Hijas de la tormenta

John Collier (1892)


Lilith, a pesar de...

Cae sobre el cinturón de herrumbre y la llave que mata el deseo.
Cae sobre la madre que camina buscando leche para el hijo muerto.
Cae sobre el campo de refugiados de la madre que camina,
y sobre todas las madres refugiadas
y las que subieron preñadas al cayuco,
el que las llevó a la orilla y el que naufragó.
Cae sobre los peces cadáveres de la costa de Canarias y de la de Cádiz
y de la de Málaga.
Cae sobre los ojos de los bañistas que fingieron huir por medusas humanas en descomposición.
Cae sobre el llanto añorado del bebé que se desprendió del vientre
ante el dolor de la impotencia.
Cae sobre el vientre de la estéril a pesar de los avances de la medicina
y sobre las que llenan orfanatos en china y ya han cumplido cuatro años.
Cae sobre la espera, la espera larguísima de la que ama lo perdido.
Cae sobre La Mujer Rota de S de Beauvoir.
Cae sobre las que amaron demasiado y se perdieron a sí mismas.
Cae sobre el maldito hombre espejo y su reflejo distorsionado.
Cae sobre Brigitte y Paula, Las Amantes, de E. Jelinek.
Cae sobre las que buscamos en la literatura una fingida vida paralela.
Cae sobre las que perdimos la conciencia del centro,
sobre las que sobrevivimos a la inercia y las que murieron en el intento.
Cae sobre las que se creyeron locas, las que lo disfrutaron
y la madre judía de A Ginsberg.
Cae sobre las que venden su sexo, las que lo alquilan o las que sufren su amputación.
Cae sobre los ojos del hombre que vio en la mujer una muñeca hinchable.
Cae sobre la venda que cubrió de objetos el alma de esa mujer.
Cae sobre la mujer que ve en su semejante a una enemiga,
sobre las que compiten por un pedazo de carroña que llevarse al sexo.
Cae sobre las heridas donjuanescas, las auto-provocadas fruto de la repetición.
Cae sobre las que perdieron el Norte y no por que quisieran
viajar hacia el Sur.
Cae sobre las enterradas por ser aprendices de top model con 30 kilos y catorce años.
Cae sobre la psicosis y la neurosis y la falta de profesionales.
Cae sobre la que quiso viajar y dio tres vueltas a su casa.
Cae sobre la que no viajó por gusto y se enterró en vida para olvidar la aldea.
Cae sobre las revistas religiosas, y la mujeres que las ofrecen en grupo.
Cae sobre el concepto de pecado, cae sobre Eva sumisa, y el hombre que borró de la Biblia a Lilith

a goterones sordos cae el agua.

Vacío (poema inacabado)

Fantasma Azul, autor Wols

Alguien ha dejado salir nuestros fantasmas del forro
del abrigo,
los fantasmas que pasean famélicos tras un pedazo de desvarío
que llevarse a la boca,
aquéllos que prefirieron como Rimbaud retirarse a tiempo,
aquéllos que eligieron como Bartleby callarse para siempre.

El vacío es la sustancia gris de la que se componen las botellas.
El vacío es lo único que nos llena.

Alguien ha dejado salir nuestra colla de perros muertos.
Le estamos eternamente agradecidas porque hemos vuelto a creernos profetas.
Le estamos ampliamente agradecidas
a pesar de haber prometido callar su nombre para siempre.

Siempre es la única palabra posible cuando vuelve la llaga.
El sexo de la llaga es el más apetecible de todos
y por eso supura,
el sexo de la llaga es un varón escondido en un sexo.
Recordamos que odiamos hacer el amor con este varón.

Pero ya nada importa
la venganza produce placer
y la vida sigue.

Sigue la corriente empujándonos a nadar boca arriba,
siguen las montañas regalándonos la aspereza de la cumbre,
sigue la serpiente enroscándose en nuestras piernas
y el jinete del caballo bayo empeñado en llevarnos hasta el Apocalipsis…

A veces
ya no somos capaces de llorar.

Poética I

Este poema un día me salvó la vida, acabo de reencontrarme con él y me apetece compartirlo.

I have seen a woman sitting
between the stove and the stars
her fingers singed from snuffing out the candles
of pure theory Finger and thumb: both scorched:
I have felt that sacred wax blister my hand.[1]

ADRIENNE RICH



Desabrochar, poco a poco, la poética de la vida,
ver -sin dar demasiada importancia-
el número de botones que no concuerdan
con la realidad y no asustarse,
dejar de buscar el pasado en las lámparas
de mi ombligo y
borrar los rastros de semen,
que ya no aportan nada, como primera prioridad.

Dejar de soñar con recuerdos de pelo largo,
aunque den las seis de la mañana,
(diagnóstico: insomnio crónico desnaturalizado)
porque un blues puede y no debe ser cárcel,
sino río, aunque todo desemboque en el mar
que –por una vez y aunque nos pese (sigo siendo
sencillamente manriqueña)- nos invita
a vivir.

Perder el hilo de los versos y el de Ariadna,
asesinar a la Penélope que cose y descose tres
veces tres la misma historia,
llorar porque he querido tanto a quien se fue,
que tengo los ojos morados.

Y no hablo de amor sino de sueños.

Saber que una no está loca por nadie,
(aquí si hablo de amor),
pero que la vida es más que una poética
insalvable que limita
y que, por una vez, se deben separar
los dos catetos del triángulo (o eran tres):
obra, sueño y realidad.


Buscar en la hipotenusa
-que une lo imposible- cualquier
respuesta que amarre a la mediocridad
y después meter las manos en el bolsillo
y sacar la arena del desierto,
una y otra vez,
como hace diez años,
hasta formar con saliva y con lágrimas
la masa indisoluble
de los ladrillos de mi nueva casa.

A los que se empeñaron
en explicarme teorías
(casualmente eran hombres):
que yo también apago con los dedos la vela
a pesar de las llagas.

[1] He visto a una mujer sentada/ entre la estifa y las estrellas/ sus dedos chamuscados de apagar las velas/ de la pura teoría Índice y pulgar: los dos quemados:/ he sentido esta cera sagrada levantarme ampollas en la mano.

Nada

Cuadro Joan Fernàndez

nada
abro los puños
desato las tiras de carne de los dedos

pienso que sería bueno no pensar
no pienso
el gato que odio duerme en el tejado
de zinc

camino en cuclillas
me arrastro
me encojo como una fregona

miento
me miento

empiezo el final de la cuenta atrás

no hables
¡NO HABLES!

¿has escuchado alguna vez el grito del loco?
haciadentro
golpea como la tripa de la medusa
haciadentro

pienso que sería bueno no pensar
no pienso

doy demasiadas vueltas a todo
damos demasiadas vueltas a todo

nada
blanco sobre negro
la gata sobre el tejado
de zinc

¿escepticismo o enciclopedia?

vacío
vaciiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiío

haciadentro
como la tripa de una medusa
medosa
miedosa

como todo

nada

CUPLÉ DE PENAS (en el Séptimo Infierno)

Este poema fue escrito a cuatro manos por Madame H y Lilith una noche de desenfreno en la Concha del Raval hace ya muchos años. Espero Maga que te haga sonreir...


En la boca del infierno
los bostezos se pagan caros,
Madame H espera en su taburete
ignífugo
la llegada de un Mr Hyde sediento.

“Es la hora de la muerte...
benditos sean los cadáveres de la noche,
es la hora de la muerte...
benditos los que bailan plenilunios
olvidando su orgullo,
es la hora de la muerte...
y ni siquiera tengo nombre”.

Sueno hueca,
a nocturna absenta,
en algún rincón del Edén-Infierno,
me transporto junto
a los cuadros de La Bella Otero
- mi querida Sarita -
y beso, con esa peca
junto al labio, los ojos
slanted del artista de turno.
“¡Es mi triste canción...!”.

Un vino tinto
en el centro de mi taburete,
mis caderas ibéricas
son 24 kilates de música
(inefable son,
sonrío en Calígulas hacia Hécate,
mi conjuro selenita:
“esta noche
romperé mis botas astronautas
en tu espalda y en mil añicos
bullirá el suelo”).

Cuando te conocí
- mi único amor- vestía
lentejuelas. Ahora me despedazo
sobre un son suplicando
(nueva sed) un hombre
que te llegue a las rodillas.

“Maldito calor”,
se nota mi séptimo infierno.
Despliego, diablesa,
mis alas rojas
de cien mil abanicos silvestres
y recompongo
el puzzle - ya soy toda una experta -
de mi rostro banal.
(Dos neuronas tiran más que cuatro tetas...
complejo de Gulliver en Lilliput)

Huelo
serpientes enrolladas
en genitales masculinos:
“Júrame que eres bisexual”.
El fantasma
del hombre falo (mi querido
escultor) circula por la sala:
“Rubia, ¿bailas?”.
“No, sólo a cambio de vida”.

Mi Madame H, metafórica, lánguida,
pasea su mirada omnipresente
por la plebe del paraíso.
Acuarios de curvas,
sudor esperpéntico en viriles sombras...

¡Que le den candela
a la guiri que, torpemente,
restriega su abismo
en la espalda de payasísimo!

¡Que las serpentinas de saliva
alcen su beso torniquete
de sonámbula ambrosía
y nadie observe
este maravilloso cerebro que oculto
tras la minifalda
- piedra filosofal -!

El perro verde enamorado
aguarda en su rincón mirándome,
lascivos sus cabellos larguísimos
supuran tacto
para mis manos mortecinas,
y su cinturón-polla
cuelga ansiando la constelación
de mis ovarios fucsias.

Comienza el juego:
la rubia (de cinturón de hebillas)
mete caderas,
la noche tiene hambre...

“Adorada lujuria, sométeme”.
Busco la sórdida autocomplacencia:
soy la loba intelectual...
“¡Qué dulce el olor pestilente
de la carne fácil!”.
Diosa caída,
me retuerzo, serpientísima,
sobre mi ego post-fálico.
“¡Amor, amor,
qué embrujo muestras
tras el jeroglífico de un nuevo iris!”.
Rítmico devenir
en el cosmos nostálgico de Narciso:
es el infierno de la jungla.
“¡No estoy reflexionando, coño,
soy poeta!”.

“Soy la curva arabesca,
la cíngara acuedúctica,
lloro mercuriales lágrimas
y abro mi alma
al desenfreno de la vulgaridad
porque tú – amor de mi vida –
hace dos años (hubiera
dicho siempre) que no existes”.

AULLIDO VAGINAL PARA ALLEN GINSBERG (A)

Foto : Objetos-de-ensueño- Madoz

(He visto a la mejores mujeres de mi generación
re-construidas por la locura)

Contigo Allen,
levitaremos en las montañas del señor Mr Perfecto
a pesar de su cara de cuadro.

Huiremos del siglo que nos tocó vivir,
de un modo intermitente,
sin olvidar la prisa obscena y el deseo insatisfecho.
(Los deseos satisfechos, no sirven, no cumplen su función).

Amargamente emprenderemos el camino al ascensor,
sabiendo que todo nos pertenece
porque nos rodea,
aunque seamos nosotras quienes nos hayamos erigido
centros de la circunferencia, final y origen mismo de la nada.

La vida nos sorprenderá enroscando sacacorchos en el lodo,
instrumentos metálicos sin principio ni fin,
ventrílocuos del dolor.

Lloraremos y vomitaremos, en dos tiempos,
al compás del vals interminable
de “todo ya” o “nunca”.

Creeremos,
creeremos en el maldito amor
que nos sodomiza con urgencia de pared
(le daremos la cara y no la espalda)
viajaremos, siempre marcha atrás,
masturbándonos con la nostalgia
de un cabello rubio enroscado en el dedo.

Seremos,
seremos porque alguien sin ilusión alguna,
alguien inapetente (herido de vacío),
nos llamará por el nombre
y no podremos decir sí.

No es el nuevo sí.

No sucumbiremos a las cicatrices absurdas
causadas por las astillas de las sillas

donde dejamos caer nuestras vaginas vírgenes
hambrientas de nuevas emociones.

No es el nuevo sí.

No derramaremos nuestro flujo cerebral
en las mentes desagradecidas
de los machos cabríos impotentes.

No es el nuevo sí.

No buscaremos células, desorbitadas de placer,
arrastrándonos a la cama con pinta
de mañana de domingo.

No seremos violines, sino saxos,
no seremos ángeles, sino alas
negras, cortadas a imagen y semejanza
del abismo papirofléxico
donde un día nos precipitamos.

No es el nuevo sí.

No subiremos por la escala metálica del dolor
con la impresión de alcanzar la eternidad
en los doce segundos del orgasmo.
No cronometraremos los orgasmos.

No adoraremos las lenguas ajenas
a falta de presupuesto en las propias,
y no nos limitaremos a observar la vida
con cara de postre, relamiéndonos
los labios que habremos alcanzado
al besar la ajenidad.

Seremos,
seremos las diosas del espejo,
las reinas del mambo,
adictas a los pantalones falda de corte hermafrodita,
que nos entregan el único poder
que aún les resta a ellos:
... la presencia del falo.

A UN HOMBRE OBJETO

En recuerdo del MUY BUENAS (el que fuera mi/nuestro hogar) uno de mis poemas de entonces, jua, jua,jua.. en especial para mis "niñas": Maga y Tinker Bell.

“Tu ancha espalda

no pudo congregarse un solo instante;”

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ



Ya está hecho todo.
Descompongo las letras de tu nombre con las manos.
Un nombre abstracto, desde luego, casi animal.
Un nombre que se puede tocar,
como tu espalda.

Yo ya te he dicho, sin palabras, todo
lo que tenía que decirte.
“Comunicación no verbal”,
lo llaman ahora, “comunicación no verbal”.
He recorrido el mismo camino
una y otra vez (de mi instinto
a tu cuerpo) estrello la cabeza
contra la pared y doy media vuelta.
No sé si ha sido el golpe
pero te veo doble. Aquí no hay
hombres únicos. En este mundo
hay demasiados hombres que se llaman Febo.
La poesía la puse yo, ya lo sabíamos (cuestión
de inteligencia, de disciplina...)

Quiero que sepas que te cosifico,
que te he mitificado solamente por el ancho
de tu espalda. Soy demasiado sensible,
demasiado vulnerable.
Humo entre humos, yo no nací
para perderme en el Triángulo de las Bermudas.

En mis sueños nos besamos,
apasionadamente, junto a los muertos.
Tú llevas una máscara negra,
con cremallera (estilo sado-maso),
y yo te libero,
te desato, para atrapar la boca
con urgencia - eso sí, junto al cadáver-.
(Alguien paga a los asesinos en serie
para que decoren mis pesadillas).

Soy demasiado sensible,
demasiado vulnerable.
Todos corremos fuera del cine, bajo las sillas,
otro cadáver desfigurado...
“¡Ay, cómo besas, aunque sea en sueños!”

Nuevamente maquiavelo mis pensamientos,
ahora empiezo a deshacer junto a las letras
de tu nombre, las partes de tu cuerpo:
la cabeza,
la boca,
los dientes perfectos, comprobado,
los ojos ametralladores,
¿las manos?, no me fijé,
la cintura de 360 grados (aleatoria, espero)
la espalda imposible, la espalda
irritante, la espalda de nunca jamás,
la maldita espalda...

Yo te deseo.
“¿Un hombre objeto, tú?”
Llámalo amor.

Perdón por la prisión del deseo...

Sombras-de-palmeras- John carroll Doyle




Perdón por la prisión del deseo,
perdón por la última visita al desengaño de la mano de A. Roselli,
perdón porque no tenemos claros los límites de la mediocridad
y cruzamos el control de equipajes
sin nadie que declarar,
perdón por esperar como T. Kamenszain
que alguien nos vea por primera vez a pesar de ser rubias,
perdón por recurrir a las drogas y pretender que nada ocurre
cuando nos engulle la ciénaga,
perdón por inventarnos ciénagas y espantos cuando hay nubes,
perdón por las nubes que nunca debieron existir
porque somos adultos y ya sabemos que no hay cielo.
Hay un asesino entre nosotros que campa a sus anchas por las sábanas vacías,
nadie sabe de dónde le viene esta afición a descolgarse por el muro
para huir,
nadie sabe por qué tenemos esta tendencia compulsiva a suicidar las relaciones,
-dicen que es cosa de mujeres-
supongo que es la muerte blanda de los relojes
la que nos empuja al todo o nada,
o el pánico paralizante de convertirnos en farolas
y que no nos amen ni las prostitutas,
o el miedo a no parir después de mil esquinas...

Perdón por no saber querer de otra manera.

ENUMERACIÓN CAO-MELANCÓLICA DE UNA NIÑA FELIZ DE LOS 70. (A)

A Sara que ahora empieza

Crecimos con
las dos horas de espera de la digestión
el “Vamos a la cama” de Casimiro
los increíbles bocadillos de Nocilla

treinta y tres (visiones para un ángel caído)

Ángel caido, escultura en el Parque del Retiro de Madrid


treinta y tres (visiones para un ángel caído) es un poemario (compuesto por 33 poemas breves) escrito en el verano del 2004. He aquí tres de sus poemas seleccionados al azar.


IV

bailabas el vals de la muerte
y yo arrastraba mis blancos empeines por las piedras

bailabas solo
a pesar de ser el último baile
que se debe bailar acompañado

la música descuartizaba estridencias
la orquesta nupcial se había transfigurado en ruido
los fantasmas danzaban extáticos
en un corro lúgubre sin forma de círculo
cuyo centro de gravedad era uno de mis ojos

me sangraban las rodillas
por adorarte sacrílega y pagana
como al caballo de ocho patas
aplaudía con las manos en garras hiriéndome
con la uñas
cantaba con la boca bien abierta mi escala final de alaridos
entreabría impaciente los muslos

bailabas solo el vals de la muerte
y me llevabas de la mano


abril vuelve a ser el mes más cruel



VIII

leías lo que nadie ha escrito

me sentabas en el atril
y abrías las páginas milenarias de mi libro
pasabas las hojas de papiro mirándome
las sienes
descifrabas los jeroglíficos de mi sexo
amputabas todos los significados
de la palabra verbo
negabas a la psiquis toda posibilidad de acción
me vaciabas

en vano intenté que vivieras mi epopeya
de años
desordené las letras del índice
con los dedos manchados
asesiné todos los personajes de mi tragedia
apreté los lazos de mi máscara
hasta que me borré la cara


en diciembre he querido matarte
no soporto que te diviertan mis alucinaciones

XXXIII

morías lentamente
acariciabas mi rostro con los ojos
y te dejabas caer sobre la pira

morías lentamente
con el cuerpo pulcro y perfumado
y el cabello más hermoso que nunca

te observaban veinticuatro ancianas
sentadas en tronos de oro
que venían a salvar tu alma

mi dolor era cuestión de horas
aceptar la inexistencia de la tierra de promisión
volverte mortal a mi pesar
sacrificarte
como al resto de ídolos

tenías dos manzanas en la boca


julio
el tiempo se ha cumplido
has sido el que es y el que era
no he de dejar que seas el que viene
a mi único amor de su asesina

Poema puzzle para una infancia de libro

A mis padres, que tantas horas pasaron leyéndome poemas.

Río Duero río Duero
nadie a acompañarte baja
ay mísero de mí y ay infelice
apurar cielos pretendo
andaluces de Jaén
aceituneros altivos
decidme en el alma de quien
vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
y cuanto te importuno señor
rogándote me vuelvas lo perdido
o arráncame el corazón
o ámame porque te adoro
que lástima
que yo no tenga un mi abuelo
que ganara una batalla
mi amado las montañas
los valles solitarios nemorosos
se equivocó la paloma
se equivocaba
era un niño que soñaba un caballo de cartón
se me va de las manos
la caricia perdida
dar la vida y el alma a un desengaño
esto es amor: quien lo probó
cerrar podrá mis ojos la postrera sombra
que me llevaré el blanco día
bajel pirata le llaman
por su bravura el temido
besas como si fueras a comerme
besas besos de mar a dentelladas
en tanto que de rosa y azucena
¿y nunca? ¿nunca más? ¿ni en noches llenas
de temblor de astros?
dejadme llorar
a orillas del mar
juventud divino tesoro
ya te vas para no volver
te recuerdo como eras en el último otoño
polvo sudor y hierro
el Cid cabalga
cuando esté con las raíces
llámame con tu voz
y ¿quién aumenta mis duelos?
los celos
fonte-frida fonte-frida
fonte-frida y con amor
tú eras el huracán
y yo la alta torre que desafía su poder
¿qué fue de tanto galán?
para saber de amor para aprenderle
haber estado sólo es necesario
él murió a la media noche
ella a los gallos cantar
cuantas veces te esperó
cuantas veces te esperara
en cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
dulzura por dulzura corazona
yo soy un hombre sincero
de donde crece la palma
amante no me lleves si muero al camposanto
para quererte a ti querer quererte
yo te quise querer y ya te quise
ay que non hay más hay que non era
quien de mi pena se duela
mujer el mundo está amueblado por tus ojos
dolor última forma de amar
poesía necesaria
como el pan de cada día
¿Cómo nació el amor?
fue ya en otoño
al alba venid buen amigo
al alba venid
no hi havia a València dos amants com nosaltres
feroçment ens amavem...

¿qué es poesía? (me repito)
dices mientras clavas en mi pupila...

LEGADO

A Martín G., que empieza el vuelo.


Escarbo y veo,
veo los ojos que besé con trece años y descansan bajo una tumba,
las manos arrugadas de mi abuela andaluza y su talco

que no regresarán jamás,
la canción de violetas que olía a caramelo,
a Leopoldo María Panero interpretando su papel de Leopoldo María Panero
ante las risas hipócritas de un teatro,
a San Francisco de Asís rodeado de pajarillos en quien ella creía,
al ave enfangada que nos mintió televisivamente en la primera guerra del golfo,
al hombre que se llama dios con quien hago el amor de vez en cuando,
a la mujer que me dio la mano y me clavó un cuchillo en la palma,
la soledad de J. M. Barrie cuando se arrodilló ante Peter Pan,
a Unamuno derrotado por sus personajes,
a Unamuno y mis manos fetiche hundidas en su lavabo,
a las pajaritas de Unamuno, las que volaron y las que no.
Veo el hambre del adolescente que ser odia a sí mismo por estar perdido,
y al mismo adolescente con cuarenta años y el camino errado.
Veo la falsa seguridad de la marcha atrás,
al amante enfermo totalmente desposeído de alma,
al amante viejo y su cuerpo deforme.
Veo mi adicción prematura a los relojes adelantados.
Veo mi necesidad de tiempo y mi frustración
de saberlo perdido.
Veo la gravedad del ser y al misógino decapitado.
Veo a la mujer que soñaba con ser don Juan
y al hombre que se convirtió en vibrador.
La voz carrasposa de Gloria Fuertes y un loro verde,
los fantasmas que me perseguían con diez años y que jamás volvieron
para permitirme desnudarlos.
Veo la vida explotando en las manos
de miles de adolescentes vivos que a veces ríen y a veces lloran.

Yo soy su maestra.

Abuela materna

Los dedos como garfios que hacen cuentas,
los ojos que no miran, que no asienten,
los ojos tan azules de vacío,
el rostro inexpresivo sin pasado,
el rostro bello, escasas las arrugas
en la conversación de crucigrama,
preguntas con respuestas que no vuelven,
preguntas tras preguntas, repetidas,
la pierna en un cojín azul marino,
la rodillera que no calma miedos,
el vaivén infinito de caderas,
los dos bastones,
la muleta torpe,
la bella lentitud de cada paso,
el olor a pasteles que no inunda,
el fuerte olor a orín que no perdona
el paso de los años,
la tristeza
de verse reducida a la bañera
la eterna campeona de piscinas,
la siesta en una enorme mecedora
junto al teléfono, sólo por si acaso,
el S.O.S. colgándole del cuello,
las llaves de mi abuelo en el bolsillo
no sea que se escape alguna noche,
la muchacha que peina, hace masajes,
la muchacha que ayuda en la mañana,
las hijas que se turnan
los amores,
las hijas hechas madres de cariño,
las hijas rellenado pastilleros,
el xic, el hijo, desaparecido,
los dedos como garfios que hacen cuentas.
Te cuento de mi vida en Barcelona…
Los ojos tan azules de vacío
sonríen, viejos ya, llenos de historias,
aunque tal vez no sepan hace un rato
quién les trajo la leche y quién la cena.

PD: Este es un poema muy sentido y muy difícil de escribir sobre una de las grandes maestras que he tenido en mi vida. Te quiero abuela!

LOBA

Desceñida.
Furiosa.
Como una perra en celo no.
Como una loba.
Digna.
A la espera del macho
que vuelve y me acaricia
me templa.
A la espera de la mano conocida
que no exige
otorga.

Él (tú, el de siempre).
Como ayer.
Despacio.

No necesito bozal
ni soga.

Soy hembra de manada
de dos.