miércoles, 20 de agosto de 2008

COARTADA



Stephen Hender- Sebastiana.

Peter Pan no existe. Lo pienso mientras enciendo el último cigarrillo y entorno los ojos. La noche es tediosa. La luz es ambigua y clara. El Surrealismo tampoco existe. Ni Ceselli. Ni Latorre. Ni Llinás. Ni Maradiaga. Ni Molina. Ni Vasco. Ni los relojes blandos de Dalí. Ni Aldo Pellegrini. Ni los ojos azules de Peter. Ni sus tangos porteños. Ni sus cabellos rubios. Ni su habitación interior. Ni nuestras fotos en Portlligat. Ni su pasión por los helados de vainilla. Ni su cámara de vídeo. Ni mis desnudos. Ni su aparato protector de los dientes. Ni su furgoneta. Ni los elefantes con piernas de insecto. Ni los tigres. Ni Gala. Ni sus piqueteros. Ni Río de la Plata. Ni su espalda de escalador. Ni su tabla de windsurf. Ni las pruebas del no sida. Ni el amargor del mate. Ni Baires. Ni el Lunfardo. Ni sus grupos de rock. Ni la bandera de Jamaica. Ni su plantación de marihuana. Ni mi libro dedicado. Ni Lilith. Ni Ofelia. Ni su espalda. Ni mi esguince. Ni 1924. Ni Francia. Ni París. Ni Breton. Ni Eluard. Ni Marx Ernst. Ni el iluminado de Freud. Ni el santo de Karl Marx. Ni abril. Ni agosto. Ni diciembre. Ni su ramo de flores. Ni los calcetines perdidos. Ni la lluvia. Ni los sawarmas en la Rambla del Raval. Ni el vino. Ni Paul tocándonos un blues con la guitarra. Ni el frío suelo de la plaza del Macba. Ni el (h)original. Ni Residencia en la tierra. Ni Sobre los ángeles. Ni Poeta en Nueva York. Ni sus suspiros. Ni los míos. Ni sus embestidas. Ni mis uñas. Ni mis caricias. Ni su falo. Ni las hormigas. Ni los espejos. Ni los huevos. Ni los caracoles. Ni el agua de la ducha. Ni El gran masturbador. Ni La Révolution surréasliste. Ni vida a transformar. Ni Wendy. Ni Campanilla. Ni psicoanálisis. Ni yo. Ni supra-yo. Ni el ambiguo Sr. Darling... Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno...


18 comentarios:

Tristancio dijo...

Me pregunto por lo que existe, o por la razón de esta letanía de "no existires"... que me suenan a maldiciones (como aquéllas "Del Alto cielo", de Violeta Parra). Pero, ya se sabe, el escritor propone, y el lector dispone. Puede que sea yo el dado a las maldiciones...

Malgrat tot, me ha gustado tu vertiginosa lista de ni(hilismos).

Saludos.-

doctora queen dijo...

Vale.

No seguiré buscando, ni recordando, ni inventando historias para no dormir...

TQ

LILITH dijo...

Je, je, Martita, poco a poco que te conozco, te quiero mucho,

Myr

pd: tal vez dejar que el amor la pille a una por sorpresa, vivir en vez de recordar, "dormir, dormir, tal vez soñar"...

SERHUMANA dijo...

Que si, vamos, que existen, por más plateadas que tengamos las sienes y por más marchita que este nuestra frente. Con la frente en alto, y las canas al viento, soñando que peter pan nos ayuda a que el alma crezca sin envejecer. Que las canas estan en nuestro pelo, pero no ahi dentro donde se es grande y chico, donde se crece, y se aprende, donde se siente, y donde se es.
Besos!!!!!!
Estuviste en buenos aires?

Arcángel Mirón dijo...

A veces me pregunto si hay algo que exista más allá de en mi imaginación. ¿Y si despertamos y vemos que no?

LILITH dijo...

No, Serhumana, no he estado(y no será por falta de ganas), pero sí tuve un par de amores de por allá hace ya mucho...

Un besote,

Lilith

Tristancio dijo...

(Pues sí, soy uno de aquéllos. Vaig viure un parell d'anys a Girona. Era uno de esos sudamericanos que se van a estudiar. I trobo molt a faltar a la gent, els amics, el catalá...).

Mónica González Caldeiro dijo...

Los ángeles no volverán pero Peter Pan sí, se lo dije a la dependienta de la boulangerie de la esquina: los ángeles no volverán pero Peter Pan sí...

LILITH dijo...

Ay Mónica, qué ganas tengo de que hagas la maldita mudanza y de que te vengas...

Mil besos bonita,

Lilith

Diego dijo...

Como coartada está bien, pero ¿por cuánto tiempo? Y esa letra final fue un puñal en el corazón. Un abrazo.

Miss Morpheus dijo...

Todo eso existió en un momento determinado, cuando lo tuviste frente a los ojos, o lo tocaste, o lo sentiste. Ahora son solo recuerdos (la mayoría, seguramente, ya distorsionados). Los hechos volaron para no volver más...

(Perdona mi pesimismo...)

Besos.

LILITH dijo...

LEOPOLDO MARÍA PANERO, uno de mis poetas favoritos en "Así se fundó Carnaby Street", me dio la idea para este relato... ya que había llegado a la misma conclusión que yo...

Busquen el poema y disfrútenlo...

Besos para todos/as!

Lilith

CaminanteDeNoche dijo...

Que sí, que sí, que todo lo que imaganimos existe o existirá, es la arcilla que pronto moldearemos con las manos. Quién fue el prepotente que nos dijo que podemos imaginar lo imaginable y no lo posible?

Besos

J.Mares dijo...

No existe nada... si no queremos que exista. Puede que no seas Gala, ni yo Dalí, pero estuvieron ambos aquí y volverán mil veces en cada embestida de sus caderas encajadas.

No me gusta mucho Calamaro pero tu post está sí.

Un beso, Lilith!

Queiles dijo...

Volver a lo que ya no existe pero fué.
Besos

adictaacruzarenrojo dijo...

Eres buena...muy buena

Te importa si me dejo caer por aquí??

Pincharé el paracaidas..;)

Un beso rojo

Malvada Bruja del Norte dijo...

Es curioso, es una de la primeras fases del desamor, creer que todo lo vivido fue mentira, para después darte cuenta que hubo cosas buenas y malas, momentos dulces y amargos y que la vida es así!

Bolero dijo...

En serio te superas hacia atrás y hacia delante, por donde estés o no quieras estár existes mal que te pese
muakkkkkkkkkkk