Phantom-No-18- Eliza Lazo De Valdés
(Poema rescatado de nuevo de mi poemario La espalda de Lilith (2002-2004))
“Eres el agua negra donde toda blasfemia alcanza
la transparencia del deseo”
JUAN ANTONIO VASCO
El hada roja del heliotropo
(mi Lilith de barro que flota enganchada de un alambre
en el altar improvisado del salón)
descubre que se ha comido un libro sin eructar.
“Me niego a olvidar”, ha dicho alguien.
Hoy es viernes, los televisores hacen huelga de ceño
y Venus ha despreciado a un nuevo amante:
“No salgo. Es la melancolía de persiana”.
“Enfermedad mental”, dicen unas.
“Cuento”, dicen otras.
Diosa caída en noviembre,
lamento la dura ausencia de esa presencia
de hombre partido en dos.
“No puedo soportarlo”, me digo.
Empiezo a escuchar tangos,
dejo que el hombre caballo
- tantas veces asesinado en mis escritos -
resucite por una de mis llagas.
“¡Que agradable el dolor!”
Oigo pájaros, muchos pájaros.
“Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite”.[1]
“¿Que más da que no me quiera?”, me digo.
Abrazo - como a un cactus – mi cuerpo dulce
de treinta y un años, aprieto mis pechos
(con los dedos bien limpios),
me quito el vestido de nausea
en la habitación y soplo
sobre sus manchas de pólvora.
“Estoy rota y lo sé”.
“eta nik...txoria nuen maite”.
Una fuerza centrífuga hunde hacia dentro mis pezones
(recuerdo: “Se´t posen durs els mugrons”[2])
abro las piernas
y no hay manera de bucear en ellas
y robarle al olvido el óvulo anti-hongos
que inunda de muerte mi vagina.
Camino (con los dedos)
a la búsqueda de un orgasmo mortífero como los de otro amante,
me siento sobre un cojín azul de fieltro
(“Encaixem molt bé nosaltres”[3], decía),
abrazo un muñeco negro con alas (hijo bastardo)
y lloro otra vez.
La mujer rota vuelve a ahogar sus sueños de poeta impostora
en el triste agujero de un lavabo impoluto
esta vez de alquiler.
[1] “Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío, no hubiera escapado. Pero así hubiera dejado de ser pájaro. Y yo... lo que amaba era el pájaro”. (Mikel Laboa / J.A. Artze).
[2] “Se te ponen duros los pezones”.
[3] “ Nosotros encajamos muy bien”.
16 comentarios:
Es el poema más críptico que leí en mucho tiempo.
:)
agradezco cortésmente tus palabras.
al leer tu poema, he encontrado una coincidencia asombrosa, porque esas palabras de laboa las encontré hace unos dos meses y bueno, van y vienen... salen en una peli de tomás gutiérrez alea que se llama Hasta cierto punto. no sé si tienen sentido o no, pero son coincidencias divertidas, je pense.
Qué fuerza evocadora tiene, cruda, hasta brutal en algunas imágenes.
"La mujer rota vuelve a ahogar sus sueños de poeta impostora
en el triste agujero de un lavabo impoluto
esta vez de alquiler." Notable. Un abrazo.
Y no te preocupes, Lilith, porque es cierto que hay una disolución, pero es simple preludio natural de un nuevo nacimiento. Otro abrazo.
Buenos días hermosas/os!
Gilda: es verdad que el poema puede parecer un poquito hermético, pero casi todos los de este libro son así (cuando los leo en directo la gente reacciona muy bien, se quedan con la emoción y las imágenes e intuyen el fondo)... me gustan los poetas crípticos que no me lo dan todo hecho y dejan un espacio a mi imaginación...
Utrarrojo: si la canción te persigue cariño, por algo será, yo creo en las coincidencias, ahora tienes la letra y la música, úsalas o guárdalas hasta que las necesites...
hay algo fascinador en tu escritura, no lo pierdas
Diego, soy un poco (demasiado) impaciente, pero bueno seguiré tu ritmo y esperaré -sin hacer ruido- ese re-nacimiento, un abrazo.
Lilith
no sé que añadir...
tus post son pura literatura....
pero de calidad...digamos que estas en otra dimension niña...
fijate que al nombrar el tango me dieron unas ganas irefrenables de oira libertango...o gotan project...etc...
los conoces?..seguro que si...
y si no date una vueltita pro aki cuando te apetezca...
http://dejamequetecuente68.blogspot.com/2007/07/musica-ertica-bajo-fondo-tango-club.html
besicos reina....
encantada de leerte de nuevo
La virgen! yo pensaba que alguna veces era complicado de entender...
Ríete Aleixandre!
jajajaj
Saludos
Diría que es de los poemas más extraños que he leido nunca. Aunque eso no tiene por qué ser malo ¿Verdad que no?
Me encantó.
Un abrazo.
es crudo y salvaje, pero me gusta mucho. provocador
El poema tiene partes oscuras, es cierto, y la misma autora confiesa que quiere dejar un espacio a la imaginación. En las poéticas de los primeros simbolistas del XIX ya teníamos esa tendencia. Recuerdo un estudio sobre "Diario de un poeta reciencasado" de J.R.Jiménez, en donde se intentaba solucionar la aparente oscuridad buscando "configuraciones de imágenes". Ciertamente, era bastante revelador. Yo creo que aquí también podría intentarse, tomar las imágenes no tan oscuras e intentar bosquejar una interpretación: "negarse a olvidar a alguien, el Amor (Venus) que niega un amante un día viernes (etimológicamente, el viernes es el día de Venus), no salir y quedarse en casa, escuchar voces amigas que acaso hablan sobre un hombre llamándolo enfermo mental o cuentero, melancolía, tango, soledad, masturbación". Seguramente queda mucho afuera, pero por lo menos podemos divisar una dirección en el poema y así comprender mejor su riqueza. Vale la pena hacerlo con todos los poemas de este tipo. Un abrazo.
Agradezco el tiempo que te has tomado Diego; se puede ir un poco más lejos... pistas: la canción basca es una canción tradicional de amor, su letra es fundamental para entender la melancolía de persiana (que se enrolla sobre sí misma), las citas de J A Vasco también...
Un saludo,
Lilith
pd:ahora negro y con dientes, vaya sustos que me das!
Cierto, Lilith, se puede ir más lejos, sobre todo gracias a que tú misma puedes guiarnos como lo has hecho ahora. Hay que aprovechar que el poeta puede decirnos hasta dónde podemos interpretar por vía intelectiva o por vía intuitiva. Recuerdo también ese poema de Lorca "Paisaje de la multitud que vomita", que a primera vista parecía un arrebato irracional, y así se consideró hasta que el propio Lorca explicó en una conferencia que se había inspirado en una salida a un parque de diversiones en Nueva York. Tras esa revelación, el poema puede leerse de otra manera, por eso es tan necesario preguntar cuando el autor puede hablar. Aquí ocurre lo mismo, porque frente al desconcierto, tú das dos pistas que invitan a una lectura mucho más rica. No digo que todo deba ser explicado, porque la intuición del lector quedaría adormecida, pero sí se puede preguntar sobre lo que sí se puede explicar. Gracias, Lilith. Y no te asustes más, mujer, que me voy a arrepentir de estar renaciendo. Un abrazo.
a mi me ha encantado lo de "abrazo un muñeco negro con alas (hijo bastardo)", me recordó a aquello de aute: "dentro, me quemo por ti, me vierto sin ti, y nace un muerto", aunque el recuerdo onanísmico de éste era con toda la dulce entrañabilidad. tu recuerdo parece un asumir obligado. tu recuerdo es dolor que te desnuda. me encantó el poema!
Bueno amiga, q narices joder q buena eres ¡¡¡
ademas esta frase me ha hecho acordarme de alguien, jejje
Encaixem molt bé nosaltres, madre mia q noche la de aquel día
muakkkkkkkkkkkkkk
Lilith...yo no lo encuentro críptico. Sino explícito: el desamor, las contradicciones, el querer que se vaya si ya no te ama, pero no querer que se vaya,porque duele. El recuerdo de todas esas palabras, el deseo de esos momentos de sábanas, sudor y sal compartida...Me llegó, hondo, muy hondo Lilith...
Atención la Musa Homérica se muere...:
Quiero llamar al ARTE un OCIO NOBLE. Y el ocio noble es útil siempre y cuando participe de una comunidad. Verbigracia, la herramienta más caocreadora del Profundismo: la poesía o, mejor dicho, el Artificio.
La poesía es una musa moribunda, eso lo sabéis. Cualquiera que sepa escribir y leer, pareciera que sabe esculpir poesías también. Cualquiera que sienta emociones, sentimientos encontrados, lágrimas, pareciera que está destinado a ser un poeta. ESO HASTA AQUÍ HA LLEGADO.
Atendedme bien, por favor.
LA POESÍA, EL MÁS ANTIGUO DE LOS OFICIOS ÓRFICOS, ES ALGO MÁS QUE UN PARRAFO DE EMOTIVIDADES PATOLÓGICAS, es más, bien dijimos que el arte no es nada sublime, ni prodigioso, asímismo, la poesía siquiera alcanza a ser un arte. Qué coño es entonces la poesía?
LA POESÍA ES UN ARTIFICIO, UNA OBRA DE PALABRAS, UN JUEGO QUE TRAFICA CON EL SILENCIO Y EL INSTINTO, A CONTRAPIÉ DE CUALQUIER CLASE DE SISTEMA DE ARBITRIOS DIALÉCTICOS. ES EL ESPACIO VITAL DEL CARÁCTER, LA MORADA DE LO INDETERMINADO. ES ARMA DE LA TRANSGRESIÓN.
Aquellos que escribís EN NOMBRE DEL AMOR, DE DIOS, DEL HUMANISMO, y demás tópicos pseudoliterarios, dejadme deciros una cosa: SOIS UNOS EPULONES NECRÓFILOS. Lo sois de verdad, hipócritas. Porque habéis engañado a cuanto inocente y crédulo os habéis topado, porque habéis estafado a cuanto amante os ha pedido consejo, porque habéis timado a cuanto alumno os ha pedido sabiduría.
Los valores, no sólo del Profundista, no convienen a cuerpos abstractos como la felicidad, amor o estado, axiomas del arbitrio por la dominación de la historia de la cultura. El valor es dignidad y no precio, lo que se deduce de que el Profundismo no se deja adoptar por las formas sino por los fondos. "la vida esta entre las palabras", dijo Vinotto, así es: no yace en las palabras sino en sus intersticios, en sus silencios, en las acciones, la vida está entre sus impresiones. La POESÍA como arte resulta ridícula, como herramienta creadora, socializadora , constructora y revolucionadora es la mejor que posee el ser humano/animal. El Profundismo no posee una poética especial sino un Artificio Original, no posee poetas sino Artífices. La palabra es lenguaje, pero también sistema, es expresión, exhibición, y es en su espacio de artificio donde se despliega libremente a diestra y siniestra, generosamente al instinto, al movimiento musical de los pensamientos originales, sedientos y arriesgados como una amenaza de vida, como un caudal de ingenio violento, como una captura de imágenes sensoriales, como un viaje al centro de cada uno donde el miedo se desvanece ante el desierto de la realidad. El Artificio Profundista se consume en el fuego, pertenece a la respiración, a la libertad, a la originalidad, a la carne, no al galardón, ni siquiera a la palabra misma, pues, os repito: el Profundismo es una naturaleza que se huele y se siente y se capta entre sus palabras como buen instinto que es. El Profundismo es un EROTISMO.
la verdad, cosa plumífera de sábanas canturreantes, hermosas y desafinadas..
acabo de amar ésta poesía. y la sigo amando. te mantengo al tanto. =)
verás.. no sé como llegué acá, ni son cosas que en la vida deban importar tanto. yo tenía un blog donde me saqué las medias un par de veces, pero no llegué a mi pollera.. me olvidé su nombre, así que acá escribe LA ANÓNIMA.
quisiera encontrarte en algún lugar de
mis versos y que te encuentres en alguna comita, punto, signo de pregunta..
me di vuelta y ví un reflejo al costado de mi ojo y dos poemas se dieron un beso.
ESO ME HIZO SENTIR LA POESÍA.
que tus días sean tu vida. un abrazo.
LA ANÓNIMAMENTE DANI.
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