Piano 1

Cuando suenen los pianos de la noche,
cuando la misma, como los dedos de Thelonious Monk
-tiesos, tal vez con manicura-
te acune con sus uñas de hierro.

Cuando la cicatriz que te recorre en canal
no te recuerde ya dolor alguno
y tengas que inventártelo
(deconstruir la historia, enfocarla al fracaso).

Cuando la escritura deje de ser oficio
para ser cuchillo
y los gritos de las estrellas
(bramidos, alaridos, susurros de posesa)
desaparezcan
entre bastidores.

Yo
robaré una peluca azul
-sin personaje-,
diré otro nombre absurdo a las aceras,
sacaré los tacones fetiche del armario
y sufriré en el salón de casa
(televisor prohibido, dvd desconectado)
mi disolución meterótica en un blues
(ya sabes cual)

que nunca calla.