Pata Pata by Miriam Makeba

Un regalo de buenos días para tod@s. Esta mujer es una gran madre que tuve el privilegio de ver hace un par de semanas... disfrutadla!

AULLIDO VAGINAL PARA ALLEN GINSBERG (A)

Foto : Objetos-de-ensueño- Madoz

(He visto a la mejores mujeres de mi generación
re-construidas por la locura)

Contigo Allen,
levitaremos en las montañas del señor Mr Perfecto
a pesar de su cara de cuadro.

Huiremos del siglo que nos tocó vivir,
de un modo intermitente,
sin olvidar la prisa obscena y el deseo insatisfecho.
(Los deseos satisfechos, no sirven, no cumplen su función).

Amargamente emprenderemos el camino al ascensor,
sabiendo que todo nos pertenece
porque nos rodea,
aunque seamos nosotras quienes nos hayamos erigido
centros de la circunferencia, final y origen mismo de la nada.

La vida nos sorprenderá enroscando sacacorchos en el lodo,
instrumentos metálicos sin principio ni fin,
ventrílocuos del dolor.

Lloraremos y vomitaremos, en dos tiempos,
al compás del vals interminable
de “todo ya” o “nunca”.

Creeremos,
creeremos en el maldito amor
que nos sodomiza con urgencia de pared
(le daremos la cara y no la espalda)
viajaremos, siempre marcha atrás,
masturbándonos con la nostalgia
de un cabello rubio enroscado en el dedo.

Seremos,
seremos porque alguien sin ilusión alguna,
alguien inapetente (herido de vacío),
nos llamará por el nombre
y no podremos decir sí.

No es el nuevo sí.

No sucumbiremos a las cicatrices absurdas
causadas por las astillas de las sillas

donde dejamos caer nuestras vaginas vírgenes
hambrientas de nuevas emociones.

No es el nuevo sí.

No derramaremos nuestro flujo cerebral
en las mentes desagradecidas
de los machos cabríos impotentes.

No es el nuevo sí.

No buscaremos células, desorbitadas de placer,
arrastrándonos a la cama con pinta
de mañana de domingo.

No seremos violines, sino saxos,
no seremos ángeles, sino alas
negras, cortadas a imagen y semejanza
del abismo papirofléxico
donde un día nos precipitamos.

No es el nuevo sí.

No subiremos por la escala metálica del dolor
con la impresión de alcanzar la eternidad
en los doce segundos del orgasmo.
No cronometraremos los orgasmos.

No adoraremos las lenguas ajenas
a falta de presupuesto en las propias,
y no nos limitaremos a observar la vida
con cara de postre, relamiéndonos
los labios que habremos alcanzado
al besar la ajenidad.

Seremos,
seremos las diosas del espejo,
las reinas del mambo,
adictas a los pantalones falda de corte hermafrodita,
que nos entregan el único poder
que aún les resta a ellos:
... la presencia del falo.

Simulacro de poeta (A)

Defiendo la inteligencia y la imaginación
José María Álvarez

Me has dicho que es todo un simulacro: mi amor recalcitrante por ti, los versos y el crujir de las horas. Te aplaudo. Admito sin titubear que llevas razón. Este amor obstinado y terco como un mulo. Esta ilusión tenaz por convertirte en lo que no eres... ¿Por qué habría de distinguirme yo de Arthur Miller o Carl Sanburg y renunciar al deseo de posesión de Marilyn? Un piano humano, objeto o cuerpo, llámate como quieras amor, hoy que por fin nos hemos descubierto ¿Es que no sabes que me estoy reconstruyendo bebiendo de tu sexo y mi imaginación? ¿Acaso no me has visto caer de rodillas ante tus piernas y contar uno a uno los pliegues de tus muslos? A veces me parezco demasiado a lo que detesto, desfallezco histriónicamente ante un mito (entiéndase mito como una voluptuosidad o un deseo carnal febril que no atiende a razones). Defiendo la inteligencia y la imaginación del cazador que entre las piezas del museo elige su presa para llevarla a casa y observarla a solas. A la pregunta de qué pinta el i-ching en todo esto, te respondo que es cuestión de vacío. Es brutal tu ceguera, pero no hablemos de la mía que, pigmaliona obsesiva, a fuerza de crearte, te toco y te toco y no te veo.

David Bowie vs Nina Simone -Wild Is The Wind

Esta versión suena en mi mente desde los 15 años y me es imposible escucharla sin los pelos de punta, pero la de Nina...

NINA SIMONE sings on west 14th st nyc Wild is the Wind

la de Nina Simone es algo más que especial... qué opinan ustedes?

A UN HOMBRE OBJETO

En recuerdo del MUY BUENAS (el que fuera mi/nuestro hogar) uno de mis poemas de entonces, jua, jua,jua.. en especial para mis "niñas": Maga y Tinker Bell.

“Tu ancha espalda

no pudo congregarse un solo instante;”

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ



Ya está hecho todo.
Descompongo las letras de tu nombre con las manos.
Un nombre abstracto, desde luego, casi animal.
Un nombre que se puede tocar,
como tu espalda.

Yo ya te he dicho, sin palabras, todo
lo que tenía que decirte.
“Comunicación no verbal”,
lo llaman ahora, “comunicación no verbal”.
He recorrido el mismo camino
una y otra vez (de mi instinto
a tu cuerpo) estrello la cabeza
contra la pared y doy media vuelta.
No sé si ha sido el golpe
pero te veo doble. Aquí no hay
hombres únicos. En este mundo
hay demasiados hombres que se llaman Febo.
La poesía la puse yo, ya lo sabíamos (cuestión
de inteligencia, de disciplina...)

Quiero que sepas que te cosifico,
que te he mitificado solamente por el ancho
de tu espalda. Soy demasiado sensible,
demasiado vulnerable.
Humo entre humos, yo no nací
para perderme en el Triángulo de las Bermudas.

En mis sueños nos besamos,
apasionadamente, junto a los muertos.
Tú llevas una máscara negra,
con cremallera (estilo sado-maso),
y yo te libero,
te desato, para atrapar la boca
con urgencia - eso sí, junto al cadáver-.
(Alguien paga a los asesinos en serie
para que decoren mis pesadillas).

Soy demasiado sensible,
demasiado vulnerable.
Todos corremos fuera del cine, bajo las sillas,
otro cadáver desfigurado...
“¡Ay, cómo besas, aunque sea en sueños!”

Nuevamente maquiavelo mis pensamientos,
ahora empiezo a deshacer junto a las letras
de tu nombre, las partes de tu cuerpo:
la cabeza,
la boca,
los dientes perfectos, comprobado,
los ojos ametralladores,
¿las manos?, no me fijé,
la cintura de 360 grados (aleatoria, espero)
la espalda imposible, la espalda
irritante, la espalda de nunca jamás,
la maldita espalda...

Yo te deseo.
“¿Un hombre objeto, tú?”
Llámalo amor.

Classical Concerts:Bohemia saxophone quartet in the unique baroque chapel

“El arte del vagabundeo por las calles de la imaginación revela la verdadera historia de la ciudad moderna”

E. VILA- MATAS -Historia abreviada de la literatura portátil.

1.- L. BERSTEIN.- Ouverture to Candide

Empiezo el viaje con una predisposición absurda a dos colores. Estoy segura de que Praga es una ciudad en blanco y negro. En la mente cuatro cosas: la fotografía de un Kafka jovencísimo con sombrero de bombín junto a su perro, tres versos de Rilke, las frases de Kundera sobre el concepto de “amistad erótica” y la necesidad imperiosa de corroborar las impresiones de Vila-Matas sobre la pesadumbre vivida en la ciudad por Benjamin, Duchamp y el resto de miembros de la conjura de los portátiles. Imagino calles estrechas mal iluminadas, un cementerio judío en eternas brumas, libros reducidos abandonados en las esquinas, Jazz, Golems paseantes, Peterpanes oscuros, Odradecks, más Jazz...

2.- A. DVORÁK.- Slavonic Dances

No.8.- Aterrizo. Nada es lo que parece. La ciudad está cubierta de una gruesa capa de nieve. Es de un blanco insultante que daña los ojos. Empiezo a echar de menos el negro. En el primer contacto con sus calles descubro que los palacios renacentistas o barrocos no me llenan. Echo de menos, también, las piedras góticas sangrantes de humedad y moho. Los tonos pastel que decoran los edificios me provocan una cierta repulsión. Creo que el barroco y yo vamos a tener un serio problema de comunicación artística. No soporto los dorados ni las curvas. En algún lugar de esta ciudad habré de reencontrarme con mi alma profundamente medieval...

No. 10.- Cae la noche. Cae como un cabello de varón ajeno sobre mis ojos. La sensación de paz no dura mucho. Los copos de nieve disturban el primer atisbo de la ansiada melancolía. Hay un reloj astronómico bellísimo cuya creación costó los ojos al maestro Hanus. Toda la ciudad son ventanas. Recuerdo la afición del pueblo checo por la defenestración, a Gustav Meynrick muriendo azotado por el frío de cara al amanecer, a los shandys bailando danzas africanas junto a las ventanas de las viejas pensiones del barrio judío que han debido desaparecer...

No. 15.- Primer contacto con el negro. La iglesia de San Nicolas muestra sus nalgas desafiantes al ocaso. Las torres de la iglesia de Nuestra Señora de Tÿn sobresalen como pechos diabólicos sobre la blanquísima fachada renacentista. Respiro relajada. El viaje exterior pierde por fin su capacidad de carecer de sentido. Me adentro por las pocas callejuelas que aún conservan casas bajas, aspiro la humedad de las calles mal ventiladas y me quedo absorta, como una niña, delante del primer escaparate de marionetas y juguetes antiguos. Hay una sombra de mujer dibujada en la luna de luz de un teatro negro tan colorido que resulta patético. Surge una de mis necesidades vitales: debo recorrer los talleres artesanos de marionetas hasta encontrar una Lilith articulada para mi colección...



3.- D. MILHAUD.- Scaramouche

I. Vif.- Llego al recinto del castillo. Entro en la magnífica biblioteca del monasterio Strahov. Primer momento mágico del viaje. Miles de libros antiguos armoniosamente colocados en estanterías, dobladas bajo su peso, evocando curvas de mujer y unos frescos en el techo que oponen sabiamente el conocimiento a la guerra. Sé que podría vivir e incluso morir en un lugar recargado como éste, rodeada de libros. Encuentro también la vitrina de las Biblias en miniatura. Primer contacto con el mundo shandy. Me recreo imaginando a Benjamin, siglos después, diseñando la máquina pesa obras, validadas para ser transportadas en maletas eternas. Creo q empiezo a reconciliarme con el dorado. No así con los tonos pastel...

II. Modéré.- Amo las iglesias. Cualquier recinto religioso me produce una paz especial. Mayor cuanto más antiguo es el edificio. Empiezo a creer que es un asunto energético, algo que tiene más que ver con las piedras que con mi antigua educación católica. La catedral de San Vito es alucinante. Desprecio la parte neogótica de reciente construcción, las coloridas vidrieras de principios del XX. Prefiero la sencillez de esa especie de enrejado con forma de enjambre (sólo cristal y nudos de hierro) que decora las ventanas de arco ojival. Me adentro en la parte más antigua, respiro hondo entre capillas con reyes y santos enterrados, reliquias, lámparas enormes que cuelgan maravillosamente de un hilo, estatuas y cuadros religiosos de todos los siglos y estilos (abandonadas a su suerte en esta especie de cajón desastre). Adoro sobre todo la capilla de San Wenceslao, cuyas paredes están decoradas con frescos góticos de colores sobrios y piedras semipreciosas que brillan en la bruma de la oscuridad. Me quedo unos instantes en silencio. Paz, paz y más paz...


III. Brazileira.- La mayor parte del antiguo palacio real no me parece interesante. Poco queda, después de la restauración, de la antigua construcción de los siglos XII y XIII. Lo único que me impresiona es la enorme sala Vlasdislav, con su suelo de madera, donde se celebraban justas y banquetes. Una vez allí, cojo a mi hermana, imagino el ruido de los cascos y cierro los ojos para bailar un valls... Lo mejor del castillo son sus alrededores, las pequeñas casas- en otra época albergue de científicos, artesanos y alquimistas- adosadas a su muralla formando la denominada Callejuela del Oro. Las recorre por dentro una exposición terrible de armaduras medievales. Descubro unos envoltorios de hierro y terciopelo para falos que no sé por qué causan un efecto de llamada fulminante en mi líbido últimamente inexistente. La casa nº 22, que Kafka habitó hacia 1917, tampoco corresponde a mi sensación de blanco y negro. Es azul, azul pastel, para más inri...


4.- A. PIAZZOLLA.- Histoire du Tango

Llevo días bailando con esta ciudad. Hay en ella un tango de esperanza que me hace llorar. Llorar como la primera vez que una entra en la Václavské Namesti (plaza de San Wenceslao), símbolo de libertad, y siente que se le hinchan los pulmones ante la avenida vacía y el pequeño mausoleo de Jan Palach. Llorar como los primeros cinco segundos en la Sinagoga Española del barrio judío, dónde una se ve rodeada por los nombres y apellidos de las 80.000 víctimas checas del holocausto y observa familias enteras y niños y más niños. Niños como los que dibujaron y escribieron poemas en el campo de Terezín y que no regresarían a Josefov jamás. Nada tan espeluznante como contrastar que al lado de cada dibujo había tres fechas. Nada más triste que no dejar de pensar en los niños palestinos que hoy corren la misma suerte. Cabrones! Algo sin embargo reconforta: este tango no puedo ni quiero bailarlo sola...


5.- G. GERSHWIN.- RHAPSODY IN BLUE

Supongo que es una señal. Una capilla barroca donde escuchar a Gershwin, tan amado por mi José Hierro. Es la increíble “Rapsodia en Blue” que da título al segundo poema de Cuaderno de Nueva York, el libro de mi tesis. No menos increíble el poema. Recuerdo algunos versos que se me quedaron grabados: “Alguien me advierte que estoy solo. Tomo a mi niño de la mano para espantar el miedo. Y no hay niño. No hay nadie...”. Los cuatro saxofones intercalados, superponiéndose, interrumpen mi ensoñación. Estoy aquí, rodeada de oros, de espejos, de frescos, con un ojo de dios enmarcado en un triángulo que me observa desde el techo abovedado. Ángeles, sin sexo identificable, blancos, blanquísimos, abren sus alas en las bellas columnas de un color salmón que empiezo a aceptar en mi canon de belleza. Me reconcilio de una vez con el barroco, con la vida, con el mundo. Diez minutos eternos abriendo y cerrando los ojos, abrazando por fin a esta ciudad que me ha hecho sucumbir a un policromatismo impensable... Además encontré el blanco y negro. Algo tan simple como una postal antigua, donde una mujer decimonónica me cede sus ojos para mirar por unas lupas el puente de Carlos... Es la hora de partir. Cierro mi maleta de aprendiz de escritora portátil, acaricio por última vez la nieve con los ojos... una bocanada de bruma, un libro nuevo, un poco de buen Jazz... Na sheledanou (hasta luego)... No puedo decir adiós a esta ciudad.

Perdón por la prisión del deseo...

Sombras-de-palmeras- John carroll Doyle




Perdón por la prisión del deseo,
perdón por la última visita al desengaño de la mano de A. Roselli,
perdón porque no tenemos claros los límites de la mediocridad
y cruzamos el control de equipajes
sin nadie que declarar,
perdón por esperar como T. Kamenszain
que alguien nos vea por primera vez a pesar de ser rubias,
perdón por recurrir a las drogas y pretender que nada ocurre
cuando nos engulle la ciénaga,
perdón por inventarnos ciénagas y espantos cuando hay nubes,
perdón por las nubes que nunca debieron existir
porque somos adultos y ya sabemos que no hay cielo.
Hay un asesino entre nosotros que campa a sus anchas por las sábanas vacías,
nadie sabe de dónde le viene esta afición a descolgarse por el muro
para huir,
nadie sabe por qué tenemos esta tendencia compulsiva a suicidar las relaciones,
-dicen que es cosa de mujeres-
supongo que es la muerte blanda de los relojes
la que nos empuja al todo o nada,
o el pánico paralizante de convertirnos en farolas
y que no nos amen ni las prostitutas,
o el miedo a no parir después de mil esquinas...

Perdón por no saber querer de otra manera.

ENUMERACIÓN CAO-MELANCÓLICA DE UNA NIÑA FELIZ DE LOS 70. (A)

A Sara que ahora empieza

Crecimos con
las dos horas de espera de la digestión
el “Vamos a la cama” de Casimiro
los increíbles bocadillos de Nocilla

treinta y tres (visiones para un ángel caído)

Ángel caido, escultura en el Parque del Retiro de Madrid


treinta y tres (visiones para un ángel caído) es un poemario (compuesto por 33 poemas breves) escrito en el verano del 2004. He aquí tres de sus poemas seleccionados al azar.


IV

bailabas el vals de la muerte
y yo arrastraba mis blancos empeines por las piedras

bailabas solo
a pesar de ser el último baile
que se debe bailar acompañado

la música descuartizaba estridencias
la orquesta nupcial se había transfigurado en ruido
los fantasmas danzaban extáticos
en un corro lúgubre sin forma de círculo
cuyo centro de gravedad era uno de mis ojos

me sangraban las rodillas
por adorarte sacrílega y pagana
como al caballo de ocho patas
aplaudía con las manos en garras hiriéndome
con la uñas
cantaba con la boca bien abierta mi escala final de alaridos
entreabría impaciente los muslos

bailabas solo el vals de la muerte
y me llevabas de la mano


abril vuelve a ser el mes más cruel



VIII

leías lo que nadie ha escrito

me sentabas en el atril
y abrías las páginas milenarias de mi libro
pasabas las hojas de papiro mirándome
las sienes
descifrabas los jeroglíficos de mi sexo
amputabas todos los significados
de la palabra verbo
negabas a la psiquis toda posibilidad de acción
me vaciabas

en vano intenté que vivieras mi epopeya
de años
desordené las letras del índice
con los dedos manchados
asesiné todos los personajes de mi tragedia
apreté los lazos de mi máscara
hasta que me borré la cara


en diciembre he querido matarte
no soporto que te diviertan mis alucinaciones

XXXIII

morías lentamente
acariciabas mi rostro con los ojos
y te dejabas caer sobre la pira

morías lentamente
con el cuerpo pulcro y perfumado
y el cabello más hermoso que nunca

te observaban veinticuatro ancianas
sentadas en tronos de oro
que venían a salvar tu alma

mi dolor era cuestión de horas
aceptar la inexistencia de la tierra de promisión
volverte mortal a mi pesar
sacrificarte
como al resto de ídolos

tenías dos manzanas en la boca


julio
el tiempo se ha cumplido
has sido el que es y el que era
no he de dejar que seas el que viene
a mi único amor de su asesina

Sweet Little Nipples

Foto: Le-miroir- Christian Coigny

Este relato pertenece a los "Peters", que en la actualidad están siendo ilustrados por Joan Fernàndez (ver Amores: negrescolor) para su futura publicación.

Llueve sobre Boston. Ella Fitzgerald nace en Newport News, Virginia, el 25 de Abril de 1917. Morgana podría ser Dirty de Georges Bataille. First you say you do and then you don’t. Pequeña muñeca blanca de porcelana. Abre los ojos ciegos de Peter. Escupe gritos como una locomotora sin girasol. Yo adoraré tus pechos minúsculos hasta el amanecer. Tus pezones rosados.

Llueve con cadencia triple. África juega en tres tiempos. Morgana parece recién llegada del purgatorio tras su viaje infernal. Tell me what’s the mistery. Un instante después Morgana baila swing en Nueva York. Sus muslos blancos señalan la presencia de mi dentadura. La parte interna es un pasadizo. Peter le acaricia la espalda. Peter prefiere lujurioso sus nalgas. La parte de atrás.

Llueve sobre París. Morgana llora. Nada es lo que parece. Lleva los labios cubiertos de rouge. Los ojos achinados por el Kohl negro. Los dedos todavía enredados por el vello salvaje de Peter. 1950. Ella canta a Gershwin. Morgana llora sobre París. El azul del cielo se envuelve de fluido vaginal. Peter ha huido. I try to pretend this isn’t the end. Qué van a ser las lágrimas sino flamante desesperación. Darling, now I know I had the loneliest yesterday. Abro mis labios a sus lágrimas. Abro mis ojos ciegos a Morgana. Uno mi sexo a su sexo. Bailamos juntas el baile de Nuncajamás. Donde Peter no llega.

Llueve sobre Barcelona. Peter aporrea las teclas. Make love to me, make love to me my darling. Las ingles de Morgana se ablandan. Sus uñas se yerguen. Dirty podría desear morir. Beso los labios que saben a menta. Beso a Morgana y a la vez beso a Peter. Adoraré sus nalgas heladas hasta el amanecer. Hasta que llegue Peter y las ame. Sin fin.

Llueve sobre el Raval. Las aceras tienen los tacones marcados de la espera de las prostitutas. Caminamos de la mano. Morgana estrena zapatos de niña. Yo estreno Peter. How can I tell you what is in my heart? Ella canta con Duke Ellington. Adoraré tus cabellos negros hasta el amanecer Morgana. Tu pubis suave y tatuado totalmente descubierto. En presencia de Peter si quieres. Bli-Blip, Bobby, Flam, Flam, Flam, Hit the yaddle oddle bayou. En presencia de Peter.

NOTA de la autora

FOTO JANSPIVEY

El poema puzzle y la prosa- poética de Rota son textos antiguos que muchas/os conocías. Hay gente que me pide que haga una selección de poemas y relatos que les gustaron en el pasado, así que mientras voy pariendo cosa nuevas, haré una selección para avivar la memoria. Estos textos aparecerán marcados con una A o llevarán algún comentario. Besos a todas/os. Os quiero mucho.

Poema puzzle para una infancia de libro

A mis padres, que tantas horas pasaron leyéndome poemas.

Río Duero río Duero
nadie a acompañarte baja
ay mísero de mí y ay infelice
apurar cielos pretendo
andaluces de Jaén
aceituneros altivos
decidme en el alma de quien
vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
y cuanto te importuno señor
rogándote me vuelvas lo perdido
o arráncame el corazón
o ámame porque te adoro
que lástima
que yo no tenga un mi abuelo
que ganara una batalla
mi amado las montañas
los valles solitarios nemorosos
se equivocó la paloma
se equivocaba
era un niño que soñaba un caballo de cartón
se me va de las manos
la caricia perdida
dar la vida y el alma a un desengaño
esto es amor: quien lo probó
cerrar podrá mis ojos la postrera sombra
que me llevaré el blanco día
bajel pirata le llaman
por su bravura el temido
besas como si fueras a comerme
besas besos de mar a dentelladas
en tanto que de rosa y azucena
¿y nunca? ¿nunca más? ¿ni en noches llenas
de temblor de astros?
dejadme llorar
a orillas del mar
juventud divino tesoro
ya te vas para no volver
te recuerdo como eras en el último otoño
polvo sudor y hierro
el Cid cabalga
cuando esté con las raíces
llámame con tu voz
y ¿quién aumenta mis duelos?
los celos
fonte-frida fonte-frida
fonte-frida y con amor
tú eras el huracán
y yo la alta torre que desafía su poder
¿qué fue de tanto galán?
para saber de amor para aprenderle
haber estado sólo es necesario
él murió a la media noche
ella a los gallos cantar
cuantas veces te esperó
cuantas veces te esperara
en cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
dulzura por dulzura corazona
yo soy un hombre sincero
de donde crece la palma
amante no me lleves si muero al camposanto
para quererte a ti querer quererte
yo te quise querer y ya te quise
ay que non hay más hay que non era
quien de mi pena se duela
mujer el mundo está amueblado por tus ojos
dolor última forma de amar
poesía necesaria
como el pan de cada día
¿Cómo nació el amor?
fue ya en otoño
al alba venid buen amigo
al alba venid
no hi havia a València dos amants com nosaltres
feroçment ens amavem...

¿qué es poesía? (me repito)
dices mientras clavas en mi pupila...